XIV

Jugando,
Se nos pasa la vida jugando.
Qué será del poema la idea la risa
Una vez yacemos sepultados
Volamos como ceniza a la Nada
¿Y es que hacemos algo?
¿Ayudamos en algo?
No sé, sólo sé que vivimos
Jugando
Nacemos jugando
Y morimos jugando
A ser dizque humanos...
Y qué triste payasada la mayoría de las veces:
Hasta aprendemos a fingir
Que no somos pésimos actores.
Yahvé, Mahoma, Buda: contéstenle a este peregrino
Que no quiere ser uno más en el rebaño.

David Alberto Campos V, Ópera Cromática, 2005